Heureux les blêmes noyés balancés par la houle ! Les vers ne les lardent pas dans un cercueil obscur... Leurs poumons sont délivrés de leurs miasmes impurs De sépulcres où l'humeur et la sanie s'écoule... Ho ! Verdâtres naufragés aux fonds où le flot...
Il est tard ; l'astronome aux veilles obstinées, Sur sa tour, dans le ciel où meurt le dernier bruit Cherche des îles d'or, et, le front dans la nuit, Regarde à l'infini blanchir des matinées ; Les mondes fuient pareils à des graines vannées ; L'épais...